Joseph Smith Fletcher

Joseph Smith Fletcher (1863- 1935) war ein Britischer Journalist, Lokalhistoriker und Kriminalschriftsteller. Neben historischen und wirtschaftlichen Betrachtungen seiner n heren und weiteren Heimat ver ffentlichte Fletcher auch ber 200 Kriminalromane. 1914 deb tierte er mit einem solchen; seine erfolgreichsten waren eine Reihe mit Abenteuern des Privatdetektivs "Ronald Camberwell." Aus dem Buch: "Cotherstone schaute ratlos ins Leere, nachdem Kitely ihn verlassen hatte. Vor drei Monaten war dieser Mann zu ihm ins B ro gekommen und hatte sich f r ein kleines Haus interessiert, das Cotherstone zu vermieten hatte... Cotherstone hatte als vielbesch ftigter Mann nicht weiter dar ber nachgedacht, und er h tte es sich niemals tr umen lassen, da gerade dieser Fremde ihn und Mallalieu schon vor drei ig Jahren gekannt hatte. Es war Cotherstones eifrigstes Bem hen gewesen, die Vorg nge jener Zeit zu vergessen, und es war ihm auch fast gelungen, sein Ged chtnis einzuschl fern. Aber nun hatte Kitely wieder alles geweckt. Sein Gesicht wurde d ster, als er ber den einen dunklen Punkt in seiner Vergangenheit nachdachte."

Joseph Smith Fletcher (1863- 1935) war ein Britischer Journalist, Lokalhistoriker und Kriminalschriftsteller. Neben historischen und wirtschaftlichen Betrachtungen seiner n heren und weiteren Heimat ver ffentlichte Fletcher auch ber 200 Kriminalromane. 1914 deb tierte er mit einem solchen; seine erfolgreichsten waren eine Reihe mit Abenteuern des Privatdetektivs "Ronald Camberwell." Aus dem Buch: "Der Inspektor zog eine Schublade des Schreibtisches auf und zeigte auf verschiedene Gegenst nde, die darin lagen. "Alles, was wir gefunden haben, ist hier. Es ist nicht viel. Eine Taschenuhr und Kette, ein Geldbeutel, loses Geld, eine Brieftasche, ein Zigarrenetui. Seine Schl ssel haben wir nicht entdecken k nnen. Er hatte nicht einmal seinen Hausschl ssel bei sich. Und doch mu er selbst die Haust r hier aufgeschlossen haben, und er brauchte doch auch einen Schl ssel, um hier hereinzukommen." "Das ist merkw rdig," sagte Barthorpe nach einer Pause best rzt und neigte sich ber die offene Schublade."

Joseph Smith Fletcher (1863- 1935) war ein Britischer Journalist, Lokalhistoriker und Kriminalschriftsteller. Neben historischen und wirtschaftlichen Betrachtungen seiner n heren und weiteren Heimat ver ffentlichte Fletcher auch ber 200 Kriminalromane. 1914 deb tierte er mit einem solchen; seine erfolgreichsten waren eine Reihe mit Abenteuern des Privatdetektivs "Ronald Camberwell." Aus dem Buch: "Das Hotel Zum Kardinalshut in Brychester geh rt zu jenen Gastst tten, die man nur noch in den ltesten St dten Englands findet. Fr her waren die gro en Gastr ume gef llt, in den St llen stampften die Pferde, und vor den T ren standen Postwagen und Reisefuhrwerke. Aber seit der Einf hrung der Eisenbahn verlor das Hotel an Bedeutung und f hrte nur noch ein Schattendasein."

Joseph Smith Fletcher (1863- 1935) war ein Britischer Journalist, Lokalhistoriker und Kriminalschriftsteller. Neben historischen und wirtschaftlichen Betrachtungen seiner n heren und weiteren Heimat ver ffentlichte Fletcher auch ber 200 Kriminalromane. 1914 deb tierte er mit einem solchen; seine erfolgreichsten waren eine Reihe mit Abenteuern des Privatdetektivs "Ronald Camberwell." Aus dem Buch: "Da hier berhaupt ein Gasthaus stand, war eine Quelle st ndiger Verwunderung der Leute, die auf diese einsame Landstra e verschlagen wurden. In der N he lag kein Dorf, keine Stadt. Au er ein paar weit verstreuten Pachth fen konnte auch das sch rfste Auge erst am fernen Horizont den Turm eines Dorfkirchleins oder die ragenden D cher eines Schlosses entdecken. Hier war nichts als Ruhe und Einsamkeit."

Joseph Smith Fletcher (1863- 1935) war ein Britischer Journalist, Lokalhistoriker und Kriminalschriftsteller. Neben historischen und wirtschaftlichen Betrachtungen seiner n heren und weiteren Heimat ver ffentlichte Fletcher auch ber 200 Kriminalromane. 1914 deb tierte er mit einem solchen; seine erfolgreichsten waren eine Reihe mit Abenteuern des Privatdetektivs "Ronald Camberwell." Aus dem Buch: "Obwohl ich also stets zur Stelle war, kann ich mich nicht erinnern, da man mich jemals au erhalb der B rostunden gerufen h tte; erst Anfang Februar 1921 wurde ich eines Morgens um halb sieben von jemandem angel utet, der sich als Mr. Watson Paley, Privatsekret r Lord Cheverdales, vorstellte. Er wollte wissen, ob er mich in einer h chst dringlichen Gesch ftsangelegenheit um dreiviertel acht aufsuchen k nne. Ich antwortete, da ich zu seiner Verf gung stehe."

In the heart of London, John Ashton (the man from Australia) has been murdered. It seems clear that the motive was not robbery, and as he apparently had no acquaintances in town, the exposure of the murderer appears hopeless. Nevertheless, Mr. Fletcher accomplishes it in a story that keeps the reader in suspense until the very last word. This talented author has no rival to-day in ingenuity.

The body of a man is found on the steps to Middle Temple Lane near London's courts of law, and a journalist and a young lawyer are drawn into the ensuing investigation.

Nothing is what it seems, and dead bodies abound in this classic 1920 murder mystery from the British crime author and journalist, J. S. Fletcher.

On the southern edge of the populous parish of Paddington, in a parallelogram bounded by Oxford and Cambridge Terrace on the south, Praed Street on the north, and by Edgware Road on the east and Spring Street on the west, lies an assemblage of mean streets, the drab dulness of which forms a remarkable contrast to the pretentious architectural grandeurs of Sussex Square and Lancaster Gate, close by. In these streets the observant will always find all those evidences of depressing semi-poverty which are more evident in London than in any other English city. The houses look as if laughter was never heard within them. Where the window blinds are not torn, they are dirty; the folk who come out of the doors wear anxious and depressed faces. Such shops as are there are mainly kept for the sale of food of poor quality: the taverns at the corners are destitute of attraction or pretension.

John Horbury, manager of Chestermarke's bank, in the old-world English village of Scarnham, vanishes overnight. The task of finding him taxes the skill of one of Scotland Yard's best men.

In the whole history of the English people there is no period so absolutely heroic, so full of enthralling interest, as that in which the might of England made itself apparent by land and sea-the period which saw good Queen Bess mistress of English hearts and Englishmen and sovereign of the great beginnings which have come to such a magnificent fruition under Victoria.

Secrets abound, many of the shady characters have a notable soft side, and suspicion is cast among several of them. Blackmail, murder and the secret of an ancient quarry go to make a very exciting yarn...

A quiet cathedral town in England, full of gossips and people who are not quite who they seem to be, is the setting for this murder mystery.

An elderly pawnbroker is murdered in the London parish of Paddington, a young, down on his luck writer is accused of the crime. But then it's found the pawnbroker had had in his possession an extraordinary South African diamond worth over eighty-thousand pounds, a diamond that's now missing...

When the great actor, Bassett Oliver, who was a martinet for punctuality, failed to turn up to a rehearsal which he himself had called, his business manager guessed that something had happened. It had. But it took more than one set of brains to discover the truth, and another set of very curious circumstances was mixed up in it. Copplestone, the young dramatist, helping to solve the mystery, found himself suddenly in love; and the solution and his happiness were discovered together.

The very beginning of this affair, which involved me, before I was aware of it, in as much villainy and wickedness as ever man heard of, was, of course, that spring evening, now ten years ago, whereon I looked out of my mother's front parlour window in the main street of Berwick-upon-Tweed and saw, standing right before the house, a man who had a black patch over his left eye, an old plaid thrown loosely round his shoulders, and in his right hand a stout stick and an old-fashioned carpet-bag. He caught sight of me as I caught sight of him, and he stirred, and made at once for our door. If I had possessed the power of seeing more than the obvious, I should have seen robbery, and murder, and the very devil himself coming in close attendance upon him as he crossed the pavement. But as it was, I saw nothing but a stranger, and I threw open the window and asked the man what he might be wanting. "Lodgings " he answered, jerking a thickly made thumb at a paper which my mother had that day set in the transom above the door. "Lodgings You've lodgings to let for a single gentleman. I'm a single gentleman, and I want lodgings.