Il est une heure de la journ e que je trouve douce entre toutes. Le ciel r pand assez de clart pour que l'on h site faire allumer les lampes, et cependant le soleil, disparu l'horizon, l'ombre qui d j se fait pressentir, invitent cesser le travail. Le moment du repas n'est point venu, et il n'est pas temps de reprendre les occupations du soir. On se repose en cette heure ind cise qui n'est plus le jour et qui n'est pas la nuit. Elle est propice aux r veries sur soi-m me, aux vocations des faits que l'on a v cus, des pens es qui ont agit l' me, des aspirations qui ont gonfl le coeur, des amis qui nous ont pr c d s sur le chemin des existences futures. On se revoit tel que l'on tait, on se voit tel que l'on est, et l'on a grand'peine se reconna tre. - Qui vive ? - Celui qui fut et qui n'est plus, celui qui est et qui s' tonne d'avoir t ...
